writing addiction

La regola generale, pratica e molto utile, che viene insegnata agli studenti di chimica è che "il simile scioglie il simile" facendo riferimento al tipo di sostanza ed al tipo di interazioni.

Liscio nervosamente i capeli mentre leggo sul manuale di chimica organica che la miscibilità di due liquidi può essere prevista in funzione della struttura molecolare delle due specie. Ne deduco che allora anche l’immiscibilità è prevedibile. Questo pensiero mi innervosisce. Lo spettro della consapevolezza mi inacidisce lo stomaco. Conati di vomito mi aggrediscono. Sento che sono a un passo dall’esplosione. Non so davvero come sfogare tutta questa rabbia.

Continuando a leggere emerge che la causa dell’immiscibilità è da ricercarsi nel tipo di interazioni che si instaurano tra le due sostanze, intendendo per interazioni le forze attrattive o repulsive che si formano quando molecole di una stessa sostanza o di sostanze differenti si avvicinano tra loro.

Un prurito diffuso aggredisce anche la mia pelle. Rossori brucianti lampeggiano come spie di un’imminente esplosione, come un’eruzione vulcanica. Il magma sobbolle mentre il cervello tritura rancori. Sbuffo fuori l’aria mentre matura una malsana idea. Insanamente le dò credito. Seguo il bellicoso progetto.

Esco di casa. Il libro rimane aperto sul tavolo. Prendo l’autobus che mi porta sotto casa tua. Arrivata sotto la finestra che affaccia sulla strada afferro un sasso e lo lancio forte contro il vetro.

Grido. Voglio distruggere ciò che non hai voluto che fosse. Voglio fare a pezzi la rabbia che mi divora. Voglio sfogare tutta questa aggressività che mi rosicchia da dentro impedendomi di accettare lo stato dei fatti.

“Mi stupisce che lei abbia scelto proprio il corso di chimica signorina. Non mi da’ l’idea di una che sta volentieri in laboratorio”

“Dipende dalla compagnia” ti ho detto sfacciatamente al nostro primo incontro.

Tu hai sorriso rispondendo alla mia malizia con un’ulteriore provocazione: “Allora avremo modo di sperimentare la sua resistenza”

“Sono pronta” ti ho detto mentre sentivo il sangue correre veloce e smuovere il mio plesso solare. Ho socchiuso le labbra che sentivo turgide di pura follia. Ho respirato a fondo avvicinandomi appena prima di allontanarmi; girandomi ho fatto in modo che i miei capelli ti accarezzassero il viso. Di spalle sentivo i tuoi occhi addosso e già sognavo le tue mani su di me. Varcando la porta ho sentito il bisogno di appoggiarmi alla parete tanta era la vertigine che provavo. Inebriata da quell’incontro travolgente, cominciavo a scivolare nell’abisso.

Il corpo si faceva liquido per adattarsi alla nuova forma del desiderio che sperimentavo travolta da forze inarrestabili e sconosciute. Forze ignote mi attraevano.

Ignobile, sfrenata, inarrestabile brama mi portò fra le tue braccia. Fugaci incontri sotto i tavoli fra alambicchi e provette. Sono stata solida, liquida e gassosa durante i nostri voraci amplessi. Eppure tutto vietava una qualsiasi unione sessuale fra di noi: il tuo ruolo, la tua famiglia, la differenza di età, la tua aritmia. Niente ci conduceva all’unione eccetto uno sterminabile desiderio.

Io volevo te. Ti volevo per sempre. Ti volevo sempre. Tu volevi sentirti vivo. I nostri corpi si univano a dispetto di ogni logica. Le nostre menti non trovavano niente in comune. Io continuo a volerti ma tu non vuoi più saperne di me. Mi hai sciolta e lasciata ad evaporare su un terreno troppo caldo per non soffocare prima di trovare via di scampo. Io ti odio almeno tanto quanto ti voglio. La mia testa batte forte e si scontra con i limiti di un’incompatibilità che si studia sui libri, che i tuoi studenti sono capaci di dimostrare ma che io soffro sulla pelle e nelle viscere. Dentro me ora scorre sangue bollente che scioglie le pareti di queste vene incapaci di contenere questa lava.

Servirà spezzare un vetro, frantumerà questo desiderio fatto a pezzi dal tuo rifiuto razionale e logico?

L'affermazione “il simile scioglie il simile” fornisce un utile criterio per valutare la solubilità di un solido in un dato solvente o la miscibilità di due liquidi. La stessa affermazione non spiega i bagliori della mente ed i gesti sconsiderati di un cuore trafitto dalla consapevolezza di un’immiscibilità.

Valentina Carrabino

NB: un ringraziamento speciale ad Ornella che mi ha ispirata pubblicando questa immagine sul suo blog: http://undiciperiodico.splinder.com/

L’occasione è quella della rappresentazione, al Teatro Ghione di Roma, di Chat en poche - Il gatto in tasca nella traduzione italiana, il secondo vaudeville di Feydeau, scritto a ventisei anni e rappresentato per la prima volta a Parigi nel 1888.

Il teatro di Georges Feydeau (1862-1921) si colloca nella grande tradizione della farsa francese inventata da Molière e Beaumarchais. Considerato il padre del vaudeville d’oltralpe, Feydeau amalgama nelle sue opere il ritratto della società di fine Ottocento con i meccanismi della comicità, regolati alla perfezione come gli ingranaggi di un orologio. Da questa combinazione scaturisce con un ritmo indiavolato un movimento continuo di situazioni paradossali, di peripezie che rasentano l’assurdo scatenando una valanga di risate. Osannato dai contemporanei e dai successori come un “matematico del teatro”, un “ingegnere della scena”, Feydeau inventa, combina, costruisce e rimonta una macchina ad orologeria, dove tutti gli ingranaggi, per quanto complicati e paradossali, funzionano alla perfezione nel grande gioco della comicità scenica.

L’umanità dei tempi nostri è quella che si aggira per il teatro Ghione, un’umanità fatta di signore e signorotti che presto o tardi si addormenteranno senza accorgersene, cullati dalla musica o da un pensiero più lieve degli altri suscitato dallo spettacolo. E’ un’umanità fatta di emozionati amici dei debuttanti giovani attori, fatta di critici teatrali come anime solitarie capaci di ritagliare nella loro  frenetica giornata il tempo di andare a nutrire un po' l'anima. L’umanità che incontri al teatro Ghione è di per sé un vaudeville. E c’è anche l’immancabile gruppo di vecchiarde abbonate da una vita ma incuranti del cartellone, alla ricerca di una serata di svago solo per poterla raccontare a qualcuno; poi c’è chi adora quest’autore e spera di rivivere tramite la magia del teatro quelle atmosfere da fine Ottocento francese e quei suoni delicati che regalano bizzarri spunti di comicità nei fraintendimenti, nei vezzi, nelle battute, seppure tradotte.

E poi al Teatro Ghione par di avvertire anche la presenza di Ileana Ghione, come se si aggirasse fra le poltrone in galleria, come se dall’alto delle luci della ribalta guardasse ancora la vita animarsi sul palcoscenico del suo teatro, con la stessa magia ad ogni prima.

Una curiosità: L'origine del termine vaudeville è oscura, ma viene solitamente considerata come una storpiatura dell'espressione francese voix de ville, ovvero "voce della città".

(Valentina Carrabino)

                               pubblicato su www.teatroteatro.it

Qualcosa mi risuona nella mente. Si ripete come un loop. E’ un suono. Sembra avvicinarsi ed allontanarsi ripetutamente. Accompagna i miei pensieri. Sempre.

Sono sul mio divano. Il respiro è lento. Ascolto il rumore dei miei polmoni che si riempiono e si svuotano d’aria. Seguo il circuito dell’aria nella stanza.

Mentre mi perdo fra evoluzioni di particelle elementari sento di nuovo quel suono.

Mi par di ricordare che ascoltavo la stessa melodia anche mentre mi trovavo nel liquido amniotico della placenta di mia madre. Mi par di rievocare il rumore dei suoi passi che vanno a tempo con quella strana musica.

Il vento spalanca la finestra con un tonfo. Mi ridesto lentamente dai pensieri in cui costantemente resto immerso. Non mi alzerò nemmeno questa volta per mettere in ordine ciò che il fato ha disfatto. Intanto il vento continua a mettere a soqquadro la stanza. Foglie galleggianti svolazzano nell’aria mescolandosi alle particelle del mio respiro, rimaste sospese al sopraggiungere dell’ennesimo pensiero inutile. Ancore demenziali, o demoniache, che mi tengono legato a questa vita nell’unico modo che riesco ancora a concepire come reale. Anche se di reale rimane ben poco. Nemmeno più le abitudini. Un tempo sì, mi aiutavano a sopravvivere. Rituali quotidiani ripetuti ossessivamente per affermare una volontà di esistenza. Oggi non più. Oggi ci sono solo io con i miei pensieri. A volte, ma solo raramente, mi abbandonano. Manca la capacità di seguirne le circonvoluzioni e spossato cado nel sonno della demenza. Quando me ne risveglio ho sempre da rimproverarmi qualcosa. Ma poi passa. Tutto passa e scivola via. Anche questo vento passerà. Anche questa confusione svanirà, oppure verrà sostituita da una nuova voluta mentale.

La faccenda del suono ripetuto sembra interessante. Quasi varrebbe la pena di riprenderla. Ascolto quella melodia e la ritrovo nelle ore trascorse, nei passi che mi giungono da fuori, nelle voci ridenti dei vicini. E’ il suono che fa il mondo quando gira.

Avevo soffocato quella stupida attitudine all’immaginazione. Eccomi invece a riprendere questo pensiero irrazionale. In fondo ogni volta scelgo di abbandonare un nuovo volo pindarico per ripiombare su questo divano. Accogliente certezza dell’indolenza, statica e riposante noia delle intenzioni, fondamentale soppressione di ogni forma di progettualità. Abolizione della complessità nell’illusione della effimera repressione del cambiamento.

Eppure il mondo continua a girare. Ed io con lui. E fa rumore. Ed io non riesco a smettere di ascoltarne il suono.

“Giuà! Ma che stai a fa? Figlio meu, semp su sto divano a durmì .. ma dormi poi?

Mé .. scetate c’ m’occorre l’olio della Lella. Và .. và .. e nun te sbajà .. arricuordate che lu funno ha da esse scuro”.

Valentina Carrabino